Doce cartas blancas - Lectura completa en revista Mayéutica

"El buzón crujió como un hueso seco. Siempre se le erizó la piel al verlo, pero al cerrarlo aquel día, sonó a lamento viejo encerrado en la chapa oxidada. Hacía dos años desde la muerte de su papá. Tres años que no pisaba aquella casa. Entró, creyendo que la humedad, el mismo tiempo, su viejo o su hermana, habrían dado algún fin, pero ahí estaban. Esperándolo en la oscuridad: doce sobres blancos, impecables, ajenos a su cobija de facturas vencidas y volantes de pizzerías viejas. 

Tiró lo que sacó del buzón sin mirar a dónde, despejó el papelerío y tomó uno de los sobres. Tenía escrito su nombre con lápiz.

Esa letra. La reconocería aún ciego de solo palparla. Inscripción que aún le partía el alma, que le hacía cerrar los puños hasta marcarle la palma. Grafía casi ininteligible para todo mundo menos para él. " 

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 Revista Mayéutica edición 35

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Martín Leandro