Está acariciando sus cejas en el escalón de la entrada, esperando; la danza de las mariposas que bajan por su garganta, arrastradas por un ínfimo hilo de miel, le cosquillean la ilusión y los párpados en una sincronía surreal.
Sonríe.
Mira el cielo despejado de un turquesa brillante jamás visto. Cruza las piernas y se recuesta en el marco de la que podría ser su última primavera después de una década de deshielos.
Cierra sus ojos:
disfruta el aleteo incesante recorriendo su pecho. Lo diferencia instintivamente del zumbido circular. Su boca contiene dulce saliva espesa, cargada de orugas que intentan saber cuándo es el momento oportuno que tanto predican las moscas.
Se saborea un momento y traga lentamente.
Le brota una lágrima prismal, fecunda de esas oruguitas que llegarán a verse en colores y que el viento enredará en sus cabellos florecidos. Las imagina trepando sus sueños para llegar a su lengua, devorando pequeños miedos a cada instante, atraídas por su dulce saliva.
Con el vistazo, se sabe amada y deseada, y abre los ojos.
Siente el arribo de las mariposas en su panza.
La brisa se desliza por su cuello erizándole la piel. Escucha el ruido de las alas como en un futuro tan íntimo como cercano. Mira en derredor y lo sabe: vuelve a sonreírle lo palpable del día; vuelven a vibrar sus labios con la miel y más orugas...
El tiempo interrumpe con una hoja balanceándose hasta sus pies.
—Es temprano para esperar —dice.
Un niño pasa rascándose la palma de la mano con un palito, y la mira mientras cruza la calle, gesticulando extrañas formas en su rostro. Ella le sonríe.
Puedes escuchar esta prosa poetica aquí.
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